Desabamento quarto

Queria ficar livre de tudo, de todos, das coisas mais insignificantes às mais monstruosas. Dizer adeus e partir para o desconhecido. Não o desconhecido de si mesma, além das fronteiras que o mapa mostrava ou dos horizontes que os olhos já viram. Queria o desconhecido de todos, aquele que o ser humano enquanto vivo pensa, imagina, discute, filosofa... mas que apenas conhece depois que se entrega. De corpo e alma, literalmente.

Desabamento terceiro

Olhou atentamente para o semáforo e por alguns instantes apenas existia a cor vermelha. Gritante, viva, contrastava com as nuvens cinzas ao fundo. As cores andavam meio apagadas desde aquele dia, e até o céu resolvera chorar incessantemente desde então. Ouvia vozes maldizendo o tempo ruim, que tornava as coisas mais difíceis, as roupas molhadas e o frio ainda maior. Mas era tão natural o derramar do céu. Se todos nós temos fraquezas e nos permitimos chorar, por que ele não? Era seu maior cúmplice naqueles dias que se arrastavam desastrados, levando mesmo que sem querer tantas coisas ao chão, até mesmo as lágrimas. Foi interrompida pelas buzinas.

Desabamento segundo

Já não sabia mais o que fazer com tantos dias. Cada instante que passava trazia mais incerteza se aquele problema teria ou não solução. Sentia apenas que o ar estava ficando pesado, causando falta de ar e apertos no peito, ora de tristeza, ora de raiva. Queria ter coragem para despejar todas as palavras amargas que guardava na garganta, mas a dor seria imensa para eles. E assim sendo, todo o alívio causado pelo vômito não seria maior do que o gosto ruim na boca. Sem saber o que fazer, subiu no telhado de casa e dormiu sob os cuidados da lua.

Desabamento primeiro

De fato, há heranças que não vêm através de papéis ou documentos. São fincadas na alma e têm dúvidas se um dia serão esquecidas.

Sonhando acordada

"Comecei a folhear minha vida desde os primeiros anos partilhados com Claude. Levei para a vida ativa de adulta o método usado durante o período de espera da infância e que não havia me decepcionado, e adquiri o hábito de intercalar o desenrolar de meus dias com constantes e elaborados sonhos diurnos. Eles participam a tal ponto do meu equilíbrio que estou convencida, por exemplo, de que minha inaptidão para aprender a dirigir carros se deve a uma vontade instintiva de dedicar aos sonhos esses momentos tão perfeitamente apropriados que são os deslocamentos nos transportes em comum. Passivo, cativo, o corpo fica tão perfeitamente abandonado quanto durante o sono, enquanto reservamos à inconsistente representação de nós mesmos, com a qual o substituímos, uma posição quase sempre melhor, mais bem controlada do que nos sonhos noturnos. Aliás, quem, ao sair de um sonho ruim, nunca tentou prolongá-lo, para poder corrigir a impressão nefasta, com o happy end de um devaneio consciente ou semi-inconsciente? Todos aqueles que compartilham comigo essa tendência sabem o prazer que tiramos das janelas abertas, na altura do metrô de superfície, e que nos mostram sem pudor flashs de intimidade, das fachadas, com seu reverso secreto, ao longo das quais deslizamos quando atravessamos de carro uma cidadezinha do interior, das conversas entre nossos vizinhos no compartimento de um trem, nas quais nos intrometemos fingindo que estamos dormindo. Por mais breve que tenha sido a visão, por mais fragmentada que seja a percepção de nossos companheiros de viagem, uma minúscula porção de nós mesmos também é arrancada e, como essas câmeras de televisão indiscretas, que fingimos serem manipuladas por um operador invisível, continua penetrando no interior do apartamento parisiense, da casa do interior, da briga familiar no banco ao lado. O sonhador difrata sua vida. O mundo desenrola diante de seus olhos tantas imagens atraentes, ou perigosamente curiosas, que ele gostaria de refletir todas, e coloca-as em perspectiva, isto é, aprofunda-as e enriquece-as. Uma teatralização espontânea faz com que, em alguns segundos, ele vá morar naquele apartamento, naquela casa, mesmo que eles sejam o extremo oposto de seu gosto; "Faço parte da vida dessa família", ele gosta de imaginar, percorrido por um arrepio, se a discussão entre essa última revela valores dos quais ele sempre fugiu. De certo modo, os pais de uma criança sonhadora têm razão de temer que mais tarde ela não tenha personalidade, porque o que se entende geralmente por isso é "personalidade única", e, de fato, o sonhador prefere ser várias pessoas, viver várias vidas, muitas das quais têm a mesma consistência e a perenidade de um grão de poeira que uma corrente de ar deixou por acaso na entrada de uma casa. Por outro lado, estamos enganados ao acreditar que aquele que devaneia se afasta do mundo, pois quase sempre suas outras vidas o colocam, pelo contrário, em empatia com ele. (...) "

Trecho do livro "A outra vida de Catherine M.", de Catherine Millet (Ediouro, 2001)

Retiro Espiritual

Vontade imensa de arrumar as mochilas mais leves e andar. Andar para longe, onde o vento sopre macio, como quem acaricia. Conhecer pessoas novas, sentir saudades das companhias antigas, encontrar novos lugares, respirar ares menos pesados, cortar os fios da banda larga e estreitar os laços de afeto. Acender uma fogueira onde não haja energia elétrica, cantarolar e dançar até que o cansaço tome o corpo ainda quente da euforia, ver o sol nascer e senti-lo tão perto. Desanuviar a cabeça e deixar os pensamentos fluírem livremente, sem censura, simplesmente puros. Voltar a ver as cores e não mais apenas os tons pastéis do cinza. Asfalto opressor, areia aconchegante. Sem prédios que ultrapassem dois andares, com janelas espaçosas, capazes de expor todo o horizonte que há adiante. No quintal, um cachorro serelepe e algumas roupas no varal. Cheiro de café fresco exalando da cozinha para todos os cômodos da casa. De manhã, aquela preguiça gostosa e permitida, inerente a todo dia que nasce além das montanhas. Logo ali o rio, o mar, a cachoeira... Respirar a natureza, exalar tranquilidade pelos poros. Dormir nos ombros, acordar nos pés, procurar os braços e o carinho. Ai, chega logo!


foto: http://bravonline.abril.com.br/conteudo/multimidia/invasao-russa-467205.shtml

UNIVERSO LÚDICO
Promenade, de Marc Chagall (1887-1985), representa o pintor e sua mulher, Bella. Fugindo do regime russo, ele foi para Paris. Sofreu novas influências, mas nunca abandonou as reminiscências da infância

DO CÃO

Quando ouviu a mãe abrir a porta do quarto com certa violência, soube que havia perdido a hora e que seu dia já começaria não muito bem. O mau humor estava estampado no rosto dela e agora era aguentar as consequências. Decidiu nem tomar café da manhã no intuito de não dar espaço para que a matriarca começasse a esbravejar logo nos primeiros 10 minutos de sua manhã, já quase hora do almoço. Arrumou a cama correndo, trocou de roupa e sentiu a pele toda arrepiada. Naquela semana, o frio foi companhia constante e fizera doer mais que o comum. Não conseguiu aquele calor necessário e congelou. Perdida em distrações, voltou à realidade fria daquele dia frio ao ouvir o barulho do aspirador de pó percorrendo os cômodos da casa. Dedicou-se a fazer o almoço, envolta em pensamentos que insistiam em pulsar, aquecendo-se minimamente em frente ao fogo azul. Almoçaram todos, mas não houve como fugir das palavras pesadas que martelariam durante o resto do dia. A comida entalou na garganta e só o que desabrochou foram lágrimas. Rolavam pelo rosto enquanto fazia o que ela tinha pedido. E rolaram mais ainda ao perceber que o pedido feito a ele não fora cumprido e que para ela isso não tinha problema. Tentar afastar o sentimento de raiva parecia impossível, otimizado pelos hormônios do mês que faziam tudo ficar à flor da pele. Precisava daquele outro ele, que durante o dia todo havia confortado minimamente na promessa de que mais tarde estaria lá para fazer o dia terminar mais suave do que começou. Mas esse definitivamente não era seu dia. Sentiu o golpe que fez arder, apertar o peito, deixar sem fôlego. As lágrimas não puderam ser contidas mais uma vez. Largou tudo como estava, quem sabe para amanhã, quem sabe com mais sorte. Agora era hora de encerrar o dia, não sem antes perguntar aos céus e todos os santos: "Onde foi parar a sensibilidade?"